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Para além  do texto "A GERAÇÃO MALTRATADA", deixo também as crónicas "VAI ABRIR O PRAÇA CAFÉ"; "REFLEXÃO: SUICÍDIO GERACIONAL"; e "A HELENA FEZ ANOS".

A GERAÇÃO MALTRATADA

 O homem que tenho à minha frente chora desalmadamente. Por arrastamento choro também. Tem 62 anos e desde miúdo que aprendeu a tratar o comércio por tu. Filho de pais muito pobres, nos arredores da cidade, o trabalho foi o único meio de angariar rendimento e sonhar com uma vida melhor. Com 12 anos, por volta de 1960, começou a labutar numa mercearia ali para os lados de Santa Clara. Entre segunda e sábado, percorria os cerca de uma dúzia de quilómetros a pé, ida e volta, entre a aldeia e a cidade. Naquele tempo só havia dois feriados no ano: dia de Páscoa e de Natal. Na véspera deste dia do nascimento de Jesus, as vendas de géneros alimentícios, atendiam os fregueses até altas horas, quase até à missa do galo. Um dia, contou-me, num Natal do início do mesmo ano de 1960, por volta das 21h30, estava ainda a arrumar as garrafas de gás para ir passar a consoada a casa, quando o telefone retiniu na loja do tendeiro. Era um cliente da Rua do Depósito, no planalto de Santa Clara, a pedir um litro de óleo para confecionar as filhoses. Numa altura em que o freguês era o rei da massa e tinha sempre razão, o velho merceeiro e patrão, em face do pedido, logo se prontificou na sua satisfação e encarregou o marçano de imediatamente ir à prateleira retirar um litro de óleo e marchar em grande velocidade em direção ao planalto. O petiz, cansado e farto de calcar e calcorrear as pedras da calçada, maldizendo o comprador, as filhoses e a sina que lhe calhou em sorte de nascer pobre e ter de ser o burro de carga de todas as solicitações e saco de todas as marradas, foi à estante, por cima da tulha do açúcar, sem olhar para os rótulos, retirou uma garrafa que colocou numa mochila para o efeito, e partiu desalentado em busca do cumprimento da ordem dada. Meia hora depois estava a entregar a encomenda à dona da casa, lá na parte alta da cidade, e, como boomerang predestinado ao regresso, fez novamente o caminho inverso na orientação da casa do bacalhau ao quilo. Encontrou o velho merceeiro à porta, colérico e completamente fora de si, com um cacete na mão e a gritar: “meu filho de uma figa! Desgraçaste-me o negócio! Então levaste um litro de petróleo?! A senhora queimou as mãos, meu desastrado!”

Dali, da casa dos fiados, sempre a cavalgar nos dias, partiu para outro negócio e outro e outro até ir para a tropa. Quando deixou o serviço militar casou com a sua namorada de muitos anos. Foram viver para uma casa muito velhinha, lá na aldeia. Mas, noite após noite, o nosso homem antes de adormecer elaborava mil planos para sair do patamar da pelintrice. Mas como? Interrogava-se em solilóquio sem fim. A mulher era costureira e ganhava pouco, que mal dava para as linhas. Ele continuava a trabalhar numa casa comercial na cidade e o ordenado, para além de ser quase invisível, parecia líquido, porque se esvaía por entre os dedos. Mas a fé em dar o salto, assente numa vontade férrea, minava o dia e a sua penumbra. Os pensamentos em movimento, como andorinha a cruzar o céu primaveril, eram apenas preenchidos com uma mensagem: “eu sou capaz! Eu sou capaz! Vou vencer!”

Um dia, por volta de 1980, soube de um pequeno quiosque numa entrada de um prédio que estava em trespasse. Foi falar com o dono e acertaram o preço. Porém havia um problema: faltava o dinheiro necessário. Foi falar com um amigo e, dividindo o investimento pelos dois, depois de correrem Seca e Meca a arranjarem financiadores, sem rede, como kamikase suicida a atirar-se para a frente em defesa da causa nobre, lá abriram o comércio. Durante anos e anos foi comprar e vender até altas horas da noite, sem tempo para deprimir e muito menos para dormir. Como recompensa de Deus, o negócio floria como rosa em terra fecunda. Vieram os filhos, crescendo sem pai, estudaram e chegou o dia em que foram admitidos na Universidade. E o nosso sonhador desfez-se em lágrimas de prantos sofridos. Estava a dar aos seus o que não lhe fora oferecido pelos seus ancestrais. Sentia um contentamento indescritível. Ali, naquela conquista escolar que tanto significado tinha para si próprio, os seus herdeiros eram a extensão de si mesmo. Constituíam a projeção e a realização de tantos sonhos martelados em noites de lua cheia e de vazio quarto-minguante.

No início da década de 1990 já era proprietário de três estabelecimentos e detinha meia dúzia de funcionários ao seu serviço. A venda de produtos caminhava de vento em popa. Adquiriu o seu primeiro automóvel a estrear, a seguir uma vivenda num bairro chique limítrofe da cidade. Em meados da mesma década comprou uma casa na praia. Veio o virar do milénio e o futuro estava garantido, pelo menos era assim apregoado pelos políticos da altura e pelo crédito anunciado pelos bancos. Veio 2001 e o abalo causado pelas torres gémeas. Aparentemente a economia continuava a rolar numa relativa normalidade. Nessa altura surgiu um bom negócio, na possibilidade de comprar uma outra vivenda com outras condições de bem-estar. O banco emprestava com a possibilidade de esperar pela venda da primeira. E o nosso homem comprou. Caiu o céu sobre a Europa e, como castelo de cartas, tudo descambou em catadupa. A primeira casa não se vendeu, outras complicações surgiram e as vendas decaíram a pique. E o comerciante que, ao longo da vida se atirou sempre sem rede e sem resguardo, num ápice estava cheio de dívidas. Há dias apresentou um pedido de falência. É único? Não, na volta do nosso olhar, há cerca de uma dúzia de profissionais que estão na iminência de dar o mesmo passo. Para o comerciante que agora pediu a insolvência –e para outros que lhe vão seguir- gostaria de deixar um grande abraço, apertado e de sentimento. Que não se sinta diminuído. Que não se deixe abater. Sei, porque conheço bem a sua história. Sei que fez tudo o que podia para levar o seu navio a bom porto. Não conseguiu. Mas não foi por falta de esforço e entrega à causa comercial. Uma grande, grande, salva de palmas para este meu amigo.

VAI ABRIR O PRAÇA CAFÉ

 Dentro de dias, com muita força e coragem por parte do Luís Miguel Brandão, vai nascer um novo estabelecimento de hotelaria na Praça do Comércio. Trata-se do Praça Café, uma nova ilha verdejante que vem complementar o fantástico arquipélago de hotelaria na mais encantadora praceta da Baixa de Coimbra.

O Luís Miguel, de 50 anos de idade, estava desempregado desde 2011. Trabalhava na área ligada à construção civil, mais propriamente em equipamentos de cozinha. Sempre gostou muito de hotelaria, conta-me a sorrir e com ar confiante. “Bem sei que não tenho experiência no ramo, mas se a sorte protege os audazes estou certo de que não se vai esquecer de mim. Não achas, Luís?!”

Para já, na montagem do café, está a ser um bom ensaio. Para sua surpresa, a Câmara Municipal, no que toca à prestação administrativa, está a portar-se muito bem. Os serviços têm sido céleres. “Até ver estou muito bem com eles, enfatiza. Sinto que há uma abertura muito grande para a simplificação dos problemas, no processo de licenciamento. Estou contente, porque, para além de intuir que compreendem todas as minhas imensas dificuldades, experimento uma sensação de companheirismo nesta minha batalha. Curiosamente, a ideia que tinha era que deixavam arrastar os processos “ad eternum”. Para minha surpresa, agora, verifico com prazer que os meus receios eram infundados.

Já agora, aproveitando a oportunidade que O Despertar me concede, gostaria de convidar todos os leitores para a inauguração deste meu sonho, que conto ser possível já no fim deste mês.”

REFLEXÃO: SUICÍDIO GERACIONAL

Podem até falar-me de Átila, o flagelo de Deus,

de Calígula, o esquizofrénico filho de Tibério,

de Gengis Khan, o criminoso Mongol Imperador,

de Hitler, esse louco sanguinário de cemitério,

até Mao Tsé Tung, o homicida aterrorizador,

têm rosto, lugar na história, marca de magistério,

liquidaram milhões, dando a cara, em ódio castrador,

mas não me venham com assassinos de ministério,

que, matam, silenciosamente, pelo desânimo aterrador,

milhares de cidadãos que não suportam o despautério

de gente amoral, narcisista, filha de puta, cabrões sem amor,

que os condenam à indigência, à vida de impropério,

à vergonha de passar por um falhanço agressor,

após terem sacrificado a família, suado, em presbitério,

viram-se sem nada, espoliados, sem dignidade, com dor,

constataram que a sua passagem nesta vida de mistério,

não deixou memória, foi um vazio intragável de horror,

 somente uma aragem ligeira de um vento sem critério,

foi por isto tudo,  e muito mais, que o meu amigo, com ardor,

com a coragem que sempre lhe conheci, o Daniel Tibério,

partiu deste mundo sem se despedir, sendo o seu executor,

para ele, para o Zé, para alguns outros deste hemisfério,

um sentido respeito pela sua escolha solitária, comovedor,

que a sua morte não fosse em vão e nos faça pensar sério,

e nos empurre para o expurgar deste genocídio conspirador.

A HELENA FEZ ANOS

 A Dr.ª Helena Mendes, advogada na Rua da Sofia, a “Lena” Sobral para os amigos, fez anos na semana que findou. Não sei quantas primaveras por ela passaram, nem me desperta minimamente o interesse. É completamente irrelevante e despiciente. Há pessoas que aos nossos olhos nunca envelhecem e permanecem iguais para sempre –este, em paradigma, é um caso desses. O que sei é que os invernos que calcorreou nesta vida, até agora, lhe deram uma experiência empírica de sensibilidade, um pulsar de sentimentos, que só quem calca espinhos e marca a alma a ferro incandescente, pode entender o sofrimento alheio.

Como já se viu, gosto muito da Dr.ª Helena Mendes, enquanto advogada, e da “Lena” Sobral, enquanto amiga. Se crendo que todos cumprimos uma missão e não andamos por cá por mero acaso e capricho do destino, acredito piamente que a minha admirada só poderia ser mesmo causídica, defensora dos oprimidos e sem voz que dela necessitam. Muitos parabéns pelo seu aniversário. Mas acima de tudo, intrinsecamente, uma grande salva de palmas por ser a exceção, na boa pessoa que é.